LA BELLE ECHOUEE

Claude Romashov

Delphinéa s’est échouée. La houle n’est pas son amie. L’onde verte mariée d’orangeade par les langueurs du soleil, caresse ses cheveux emmêlés de nacre. Sa peau délicate et légèrement grenue     se frotte au sable de la plage. Elle exhale un long soupir à faire pleurer les sirènes, ferme un œil bleu azur et décide de secouer le sel qui s’accroche en cristaux sur ses bras ronds.

Un tapis irisé se dessine autour d’elle. Lui, le passant des nues, s’apitoie sur le sort de belle échouée. Il est seul car le galion qui l’a déposé sur la terre australe, a mis le cap sur une île mystérieuse au large. Un récif brun qui décime les équipages. La mer est une voleuse d’âmes. Elle aime jouer avec les hommes, les attirer au plus profond de ses abysses et les engloutir. Il est si facile pour ses vagues musicales de les enchanter.

Delphinéa ne s’en soucie guère. Elle est insouciante malgré le danger que représente le soleil qui darde ses flèches sur tout ce qui lui semble vivant. Non ! Ce qui la préoccupe, c’est ce beau jeune homme aux yeux frangés d’écume et au corps saveur sable brûlé. Elle n’a encore jamais vu d’humain et, le dévisage avec curiosité. C’est la première fois qu’elle saute sur les vagues pour se  rapprocher de la grève au grand dam de ses sœurs. Les sirènes l’ont mise en garde. Delphinéa risque de déchirer sa peau granuleuse de monstre marin. Et puis, elle va se faire piquer par un bivalve. Dans le milieu ondoyant, on se méfie des bivalves : trop ouverts, trop ambivalents pour ces chimères qui préfèrent la sécurité des coraux de  la grande barrière.

Notre belle échouée est jeune et impétueuse comme sa mer. La mer : l’ultime refuge contre les remous du monde terrestre.

Au passage du jeune homme à la peau métissée, elle se redresse et lui fait miroiter mille et une promesses. Elle arrondit ses lèvres ourlées de rose et murmure d’une voix mélodieuse. L’a-t-il entendue ? Son regard se perd dans le sien, allumé de toutes les étoiles de mer. Fatale erreur ! Il est pris dans ses filets. Des rets invisibles où chutent les marins imprudents ! Le cœur palpitant du rouge qui teinte le corail quand les bras tentaculaires des sirènes se referment sur eux et les entraînent au large.

Lui, n’a pas peur d’elle. A-t-on peur d’une belle échouée au matin sur une plage déserte ? Une sirène à la voix si tendre et qui n’a pas encore l’odeur forte de varech de ses congénères.

Il n’a pas compris que la nacre durcie de son cœur ne rayonne pas de miel. Il n’a pas compris que les ondes souples de son corps juvénile ne sont que danse mortelle…

Quand Delphinéa transperça de son regard coupant le cœur du marin en perdition, les dés furent jetés. Il n’était plus qu’un pantin désarticulé qu’elle hissait sur les vagues en écartant ses sœurs envieuses, des coups circulaires de sa queue.  

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Elle vient le matin

Sébastien Ayreault

J’étais réveillé mais encore au lit, je relisais pour la énième fois « Objectif Lune » quand on a sonné à la porte. J’ai sursauté et regardé mon réveil. 8 heures à peine. De l’autre côté de la cloison, ma mère a demandé à mon père :
- On n’est pas dimanche?
 Mais mon père n’a pas eu le temps de répondre,
Tout juste le temps de tousser.
 La sonnerie a de nouveau retenti, plus dure, puis une grosse voix s’est faite entendre, puis des poings contre la porte, biens lourds, et la maison entière a semblé d’un coup basculer dans une obscurité froide. J’ai balancé Hergé par dessus bord, éteint ma lampe, et me suis planqué sous la couette. Dans un éclair j’ai vu une caboche pleine de sang, les yeux grand ouvert, rouler sur la chaussée : Prendre la fuite. Le plus vite possible. Pieds nus traverser l’épouvante et sortir de ce monde saignant, de ce monde hurlant, cognant, frappant à tout rompre. Même la nuit, même aux heures du silence, le monde vous gueule dans la tête. Entre les murs de la tête. Il dégueule le monde, nuit et jour, il vous attaque dans votre sommeil, vous étrangle, vous met la tronche en bouillie, y’a pas de raison, pas de saisons, t’y passeras toi aussi, un dimanche matin ou plus tard, on te découpera la bouche, les tripes, les boyaux…

Et puis, et puis j’ai entendu ma mère grogner un truc à propos des témoins de Java. Les témoins de Java étaient des types qui parfois sonnaient aux portes des gens, on ne pouvait pas dire qu’ils étaient méchants, non, mais c’était de sacrés emmerdeurs, ça oui! On ne savait pas trop d’où ils venaient, on ne savait pas trop où ils allaient, et enfin de compte, on ne savait pas non plus très bien qui était Java. Ou peut-être Jéhovah. Va savoir…

- J’ai l’impression qu’c’est Alain, a dit mon père.
- Ton frère? Mais qu’est-ce qui lui prend? Il est tombé du lit?
- J’arrive, a gueulé mon père, j’m’habille.
- Ferme la porte, a dit ma mère.

La tête décapitée gisait dans le fossé. Je me voyais dans mon pyjama vert, pieds nus, en larmes, tout près de cette tête.
Si tu cours, t’es mort. 

Mon père a ouvert la porte : c’était bien Alain. Et rien à voir avec les témoins de Java de ma mère.
J’ai tendu l’oreille.
- J’espère qu’t’as un tuyau sérieux pour le tiercé ! a dit mon père, un rien rigolard.
- C’est pas pour le tiercé, Antoine.
 La voix de mon oncle était terrifiante,
 Toute dans les basses.
- Antoine est mort, il a dit.

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Ce texte est aussi publié  dans le numéro 41 de la revue  La Page Blanche  (une fort bonne adresse de lecture en ligne...).

La fiche auteur de Sébastien se trouve :  ici.

(Rochers et pins, Cézanne)

La Fête de l'Automne

Kayust est heureux. Assis sur une pierre encore chaude de soleil, il n’a pas besoin de ses yeux pour savoir que le Rassemblement d’Automne va bientôt commencer. Cette nuit est celle de ses adieux au Peuple. Cette nuit sera la plus belle de toutes ses Fêtes d’Automne. Il en a décidé ainsi et ses souvenirs n’auront aucun mal à pallier abondamment ses sens défaillants et ses rhumatismes de vieillard.

Les clans arrivent de toute part. La marmaille s’égaille avec des cris de joie. Les chasseurs n’en finissent pas de se reconnaître d’un coin de la colline à l’autre. Ils s’interpellent, ils rient, ils fendent la foule à grands coups d’épaule, ils se congratulent pour l’abondance de nourriture qui s’amoncelle au pied du Grand Rocher.

Là-bas, sous le bosquet d’épicéas, des jeunes ont déjà organisé un tournoi de lutte. Les défis sont moqueurs, les encouragements encore rieurs, mais les premiers grognements de douleur indiquent que guerriers et guerrières prennent le jeu très au sérieux.

C’est une toute autre danse qu’ont entamée d’autres jeunes. Regards de braise, allures sinueuses, frôlements aguicheurs. L’Eté a été faste, l’Automne est prometteur : quelques clans de plus en seront des conséquences bienvenues !

Soudain, comme une vague de vent balayant une prairie, un long frisson se propage d’échine en échine. Chacun se fige. Puis, dans un silence attentif, chacun se tourne vers le Grand Rocher. Le chef de tous les clans est déjà debout à son sommet. Un à un les chanteurs le rejoignent.

Kayust se lève et se dirige lentement vers le choeur. Fièrement, il passe entre les rangs. Il n’a pas besoin de jouer des épaules : à sa vue, les autres ont compris qu’il vient chanter pour sa dernière fête. Respect. Le vieillard s’assied à la droite du chef.

Puis chacun se concentre.

Quand la lune se lève, les museaux pointent à l’unisson vers sa ronde clarté. Houououououou... Que la Fête commence !

Marie-Catherine Daniel

Petite histoire : Ce texte est le résultat d'un exercice proposé dans le forum d'écriture de Cocyclics (la Mare aux Nénuphars).  La consigne était : "Transcrire en quelques lignes l'ambiance d'une fête. Impératifs : il fait nuit, il y a de la musique, il y a beaucoup de monde. "

A noté que l'automne vient d'arriver dans l'hémisphère sud, d'où le choix de ce texte... :-)

Les nuages de Kipie
Didierv

Il n'y a pas  longtemps, j'ai remarqué, qu'il y avait des nuages dans le ciel.
Les nuages sont là presque tous les jours mais il y a des jours où il y en a plein, des jours où il n'y en a pas beaucoup.
Quelquefois, les nuages de Kipie sont tout blancs... ils sont beaux.
Quelquefois, les nuages de Kipie sont moins blancs, on pourrait dire qu'ils sont gris... ils sont beaux aussi mais ce n'est pas pareil que les nuages blancs.
Quelquefois, les nuages sont sombres... brrrr... ils font peur, on dirait des monstres qui veulent nous manger. Mais ce n'est pas vrai, les nuages ne mangent pas les habitants de Kipie. Dans les autres villes, je ne sais pas, peut-être qu'ils sont mangés par les nuages sombres, les autres habitants.
Quand les nuages sont très sombres, quelquefois il tombe de l'eau... c'est la pluie. Cette eau est vraiment mouillée, je peux vous le dire. La dernière fois, j'avais les cheveux tout collés par cette eau. Maintenant, je mets mes mains sur la tête pour éviter d'être tout collant d'eau. C'est vrai que cela ne marche pas beaucoup.

J'ai mis beaucoup de temps pour voir les nuages, car, quand je marche, je regarde par terre pour ne pas trébucher.

Comment j'ai découvert les nuages de Kipie ?
Un jour, c'était même la journée car c'était le matin à 9h53mn12s.
Donc, un jour j'ai entendu un gros badaboum. Surpris, apeuré j'ai voulu me cacher sous une feuille, mais elle était trop petite... ou moi trop grand. Bref, je n'ai pas pu me cacher.
En tremblant, j'ai regardé lentement vers l'origine du badaboum et... au-dessus de ma tête... il y avait des choses (c'est bien après que j'ai su que c'était des nuages). Ces choses étaient toutes grises et... elles avançaient. J'ai cherché le cheval, mais il n'y en avait pas. j'ai cru que je rêvais et je me disais, ce n'est pas possible, ce qui avance est obligatoirement tiré par un cheval ou des chevals (comme on dit au marché). Et puis, après une longue réflexion, je me suis dit : il n'y a pas de chevals devant moi et pourtant j'avance. J'ai donc cherché les jambes, car, comme beaucoup de monde à Kipie, j'ai deux jambes qui me permettent de marcher. Mais pas de jambe non plus.
C'était donc de la magie.
C'est comme ça que je sais, qu'à Kipie, il y a des nuages au-dessus de ma tête. Des nuages blancs, des nuages gris, des nuages qui font peur. Même que quelqu'un m'a dit qu'il y avait des nuages roses le matin ou le soir. N'importe quoi, il ne faut pas me prendre pour un idiot, quand même.

Improvisation

Jean-Philippe Drécourt

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