Des mots sont revenus…

Des mots sont revenus me chatouiller la plume

Alors que je rêvais adossé au balcon

D’une bicoque immonde où je fuyais… mais bon,

Ce ne sont que détails que le soleil consume.

C’était dans la forêt, très éloigné des gens

(car ils sont la raison souvent de toute fuite).

Lors, pour devenir saint, je me faisais ermite,

Indulgent pour ma vie, pour la vôtre exigeant.

Et les mots sont venus me conter une histoire

Où la vertu n’est pas, toujours d’un seul côté,

Où les voleurs, parfois, ne sont que des volés

Et où ce n’est pas moi qui méritais la gloire.

Bien sûr j’ai refusé d’écrire ces erreurs

(Puisque je le sais bien que mon cœur est limpide)

Mais j’ignore pourquoi, cette histoire stupide

A gâché mon plaisir à jamais, j’en ai peur !

C’est beau d’être innocent et les autres, coupables.

Oh oui, ça me plaisait, et puis voilà ces mots

Qui, sans me prévenir, remuent le marigot,

Pour faire remonter ce dont je suis capable.

J’ai compris : je ne suis comme un autre qu’un « gens »

Et pas bien meilleur qu’eux, si (espérons) pas pire…

Je vis la même vie et l’air que je respire

Est le même pour tous, les bons et les méchants

Qui sont (vous le saviez ?) exactement les mêmes.

Alors j’ai pris ces mots et je les ai écrits

Afin de rappeler à tous les beaux esprits

Que la vérité vient, quelques fois, d’un poème.

 

Au croisement des impossibles

                                         Au croisement des impossibles

                                            Le ciel se barde d'inutile
                                         Bleu le silence au rendez-vous
                                         L'absence et puis ce feu sans goût
                                             qui blesse la bouche

                                         Comme un rythme cassé
                                         l'intrusion brutale
                                           du métanormal
                                         dans l'illusion quotidienne
                                          dans cette parade de fantômes insipides

                                         On s'accroche un sourire
                                          comme une fosse en blanc entre les lèvres
                                              l'amertume nous plisse
                                          les pommettes tressaillent à contre-temps

                                         Mais la plume, elle, ne trompe pas
                                         La plume glisse entre les doigts
                                         Les mots s'échappent
                                            fluide vital
                                          dont la trace régénère

                                         Des mots sans façon
                                            sans palissade
                                         Des mots qui percent les façades
                                         Des mots qui creusent des tunnels
                                         Au croisement des impossibles

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Mensonge nocturne


Quand la nuit s'acharne à mentir
en cristaux de silence
Quand la chair à vif s'étire
en cercles d'impatience
Ne subsiste que l'âme tranchante
au cœur des ébats impuissants
à transcender les sens

Le venin de l'émoi
ne foudroie que la peau
Les corps chahutent
et demeurent absents l'un à l'autre
comme les bulles de savons
trop proches
soudain explosent
en gouttes iridescentes

Ne parle pas d'outre-masque
j'entends l'écho balbutiant
de tes fantasmagories
Tu ne trompes qu'étoile
en sa naïveté

Je n'attends rien du jour levant

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T'écrire



T'écrire
Ancrer ce rêve inassouvi
cette angoisse insoumise
     aussi
au creux des fantaisies diurnes

Inviter l'évasion
Nous tenant immobiles
Nous puiserions l'insouciance
au tourbillon même du monde
autour

Du ciel intense
surgirait notre escapade
sur les ailes du souvenir

Mémoire ensorcelée
Ô creuset de mes envoûtements
Envole-nos âmes
vers ce qui n'est jamais advenu
vers nos promesses intenues
par inadvertance 
ou par sacrifice

Notre passé reste à créer

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Centre du monde…

Centre du monde, moi ?

Meuh non… vous plaisantez…

Je ne suis rien.

Ou peut-être un pivot…

Un repère, un fanal à la flamme tremblante

Qui permettrait, parfois,

A votre humanité

De se repérer mieux…

Et c’est modestement

Que j’avance cela.

Mais,

Centre du monde moi ?

Ce ne sont pas les quelques qualités,

Remarquables sans doute,

Que je crois posséder

Qui peuvent justifier…

Non,

Centre du monde, moi ?

Enfin, si vous voulez,

Et vraiment ça me gêne…

Mais si vous insistez…