Jeff Laraclure
(fin)
André Samie

C’est une nuit sans lune. Une nuit parfaite pour un assassin. Sans un bruit, Jeff Laraclure s’avance dans les couloirs du palais du Prince. Les vétérans du Roi lui ont rendu son précieux matériel et il porte sur lui de quoi donner la mort de cent manières différentes. Pénétrer à l’intérieur du bâtiment n’a été qu’une formalité. Maintenant qu’il s’approche des appartements princiers, les gardes se font plus nombreux et Jeff doit mettre à profit tout son savoir-faire. Se dissimuler est une seconde nature chez lui et, depuis son enfance, il est bien plus familier des ombres que de la lumière.

Il arrive enfin en vue du couloir passant devant la porte de la chambre du Prince. Il est brillamment éclairé et deux guerriers en armure montent la garde. La distance est de quatre mètres et Jeff n’a droit qu’à une seule chance. Il s’avance. Les deux hommes ouvrent la bouche, mais il est trop tard pour eux.

Les deux dagues lancées avec une précision diabolique se sont fichées dans leur gorge. Le venin de Gorgone agit à une vitesse fulgurante et leur peau prend la texture de la pierre. Ils restent figés sur place, statues sans vie. Pas un bruit. Si ce n’est le souffle de Jeff. Il s’approche de la double porte en chêne massif. Elle est fermée à clé de l’intérieur et deux autres gardes se trouvent dans l’antichambre.

L’assassin sort de son sac une poire en cuir ciré se terminant par un long tube en boyau de porc. Il glisse délicatement l’extrémité sous la porte et, pressant la poire, casse la fiole de gaz qui se trouve à l’intérieur. Le poison mortel va s’infiltrer dans la salle et neutraliser les soldats. Jeff espère que ceux-ci seront assis quand ils sentiront les premiers effets de la toxine. La chute de leur corps pourrait alerter le Prince. Il compte lentement jusqu’à cent. Toujours pas de bruit. La chance est avec lui.

Il s’attaque alors à la serrure qui ne résiste pas bien longtemps à ses mains expertes. Tous ses sens en alerte, il entrouvre les battants en prenant le soin de retenir sa respiration. Bien qu’il soit immunisé depuis longtemps au poison qu’il vient d’utiliser, il ressent toujours une légère appréhension. Les gardes sont bien là et ont succombé. Tout se passe comme prévu. La partie la plus facile reste à faire.

Enfin, il pénètre dans la chambre à coucher du Prince. L’homme est allongé dans son lit, plongé dans un lourd sommeil. Jeff sort la fameuse dague. Au moins, sa victime ne souffrira point. La lueur d’une chandelle fait jouer de sanglants reflets sur la lame et dans les yeux impassibles du tueur. Le sang écarlate gicle sur les draps blancs. Le Prince passe du sommeil à la mort en silence.

La nuit est bien entamée quand Jeff est de nouveau accompagné par les soudards du Roi dans la salle du trône. L’impitoyable monarque est seul, penché en avant et plongé dans une profonde réflexion. Il lève la tête quand ses hommes encadrant l’assassin font irruption. Il leur adresse un bref signe de tête. Brutalement, ils désarment Jeff et le privent de son équipement. Le scélérat n’oppose aucune résistance. Il s’approche du trône et lance aux pieds du Roi un sac poisseux. La besace roule sur le marbre et délivre son sinistre contenu. Le souverain plonge son regard dans les yeux vides de son frère. Un sourire sans joie se dessine sur ses lèvres.

- Bien. Tu es un homme efficace Jeff Laraclure.

- Je ne fais que mon travail.

- Mais tu vas mourir.

- Vous m’avez promis l’antidote.

- Je n’ai rien promis. J’ai réfléchi et je préfère te regarder mourir à petit feu.

Jeff relève la tête et, pour la première fois, son regard se fixe dans celui du Roi. Ses yeux noirs n’expriment rien. Le monarque frissonne. Le condamné parle lentement, d’une voix détachée, comme si cette affaire ne le concernait déjà plus.

- On ne joue pas avec un Maître Assassin, Roi. Dans le domaine de la mort, c’est moi qui mène la danse.

- Que dis-tu ?

A ce moment, des cris retentissent. Le Roi a à peine le temps de se lever et de se saisir de sa lame, que la lourde porte s’ouvre en grand, laissant la place au Juge Suprême entouré par les gardes du Grand Conseil. Les fidèles du Roi se saisissent de leurs armes. Le Juge pousse un cri.

- Roi ! Quelle est donc cette trahison ?

Le vieil homme aperçoit le macabre trophée gisant toujours aux pieds du Roi.

- C’était donc vrai ! Gardes ! Par ordre du Grand Conseil, saisissez-vous du Roi ! Il est coupable d’assassinat sur la personne du Prince.

Consterné, le Roi répond rageusement.

- Quelle est donc cette mascarade ! Je suis le Roi et je règne en maître !

Les gardes s’avancent mais se heurtent aux fidèles. En un instant, la salle du trône est le théâtre d’un sanglant carnage. Mais les soldats consulaires sont de plus en plus nombreux et bientôt le Roi est emprisonné. Le visage tordu par la fureur, il est amené face au Juge Suprême.

- Vos accusations ne tiendront jamais ! Et je vous ferai alors torturer et écarteler.

- Vos menaces ne changeront rien. Nous avons le témoignage de votre épouse, la Reine.

- Comment ?

La Reine apparaît alors sur le seuil de la grande salle. Son visage ruisselle de larmes et elle a l’air bouleversée.

- Traîtresse ! Mais qu’as-tu fait ?

- Mon amour ! Tu es allé trop loin… tuer son propre frère ! Je ne pouvais pas laisser faire cela… j’aurai pu être la prochaine…

- Mais tu étais là ! Tu n’as rien dit !

- Je suis désolée, mon amour…

Le Juge Suprême intervient.

- Tout est fini, Roi. Vous allez être jugé, destitué et condamné. C’est la fin de votre règne. La Reine assurera la régence. Gardes ! Amenez-le ! Et emparez-vous de son homme de main !

Mais les soldats ont beau chercher, Jeff Laraclure a disparu.

La Reine est dans ses appartements, assise sur le bord de son lit, un mince sourire de satisfaction sur les lèvres. Elle profite du calme de sa chambre après le tumulte de cette nuit. Un courant d’air la fait frissonner. Elle sent une froide présence près d’elle. Levant le visage, ses yeux se fixent sur l’ombre qui se tient debout à ses côtés.

- Tu as tenu tes engagements, Jeff. Je te félicite. Grâce à toi, je peux enfin régner seule.

- Je respecte toujours mon contrat. Jusqu’au bout. Si vous voulez bien me donner l’antidote avant que nous ne réglions les détails de mon paiement.

- Oui, bien sûr, mon cher. Je sens que cette nuit marque le début d’une étroite collaboration.

Après avoir examiné le liquide contenu dans la petite fiole de cristal, Jeff l’avale d’un trait. La Reine s’approche et se colle à lui. A travers les vêtements, il sent la chaleur de son corps qui le brûle comme un brasier. La Reine lui parle dans un souffle.

- Je te propose un petit acompte. Laisse-moi te soulager de l’angoisse de cette journée…

Jeff fixe le plafond richement décoré de la chambre royale. Il a remis ses vêtements et s’est allongé sur le lit, près du corps sans vie de la Reine. Perdu dans ses pensées, il se redresse quand la porte s’entrouvre. Reconnaissant le visiteur, il rassemble ses affaires et se dirige vers la fenêtre.

Le Juge Suprême s’approche du corps de la Reine.

- Quelle tristesse. Accablée de remords et de douleur, la Reine s’est donnée la mort. Nous observerons une semaine de deuil en son honneur et en celui du Prince. Le pauvre ! C’était le seul innocent dans cette macabre histoire.

Le vieil homme se retourne vers l’assassin.

- Vous pouvez être fier de vous, votre plan a parfaitement fonctionné. Grâce à votre intervention, la famille royale n’est plus. Le Grand Conseil va prendre la régence, faire durer en longueur le problème de la succession et mettre en place la République dans la douceur. Nous pourrons enfin nous consacrer au bien-être du peuple et au progrès social.

Jeff hausse les épaules.

- Epargnez-moi votre baratin de politicien. Je veux être payé.

Le Juge a un rire de mépris.

- Oui bien sûr. C’est tout ce qui compte pour vous. Tenez. Avec les joyaux contenus dans cette bourse vous pourrez vous acheter un petit royaume loin d’ici et prendre votre retraite.

L’assassin s’empare de l’escarcelle et en vérifie le contenu. Avant de disparaître, il se retourne vers le Juge et, d’une voix vide d’émotion, lui adresse quelques mots.

- Ma retraite ? Tant que des gens comme vous existeront, j’aurai toujours du travail.

Petite histoire : André est l'un des habitants de l'Antre-Lire. Ce texte y est à paraître.

Dans les brumes de l’aube irisées de vapeurs délétères, la décharge dort encore. Glap pointe hors du terrier son museau aux yeux éveillés. La lueur de ses crocs est encore perceptible dans l’ombre du baril qui abrite le Clan mais le raton ne s’en inquiète pas : le Territoire est sécurisé depuis plusieurs jours et personne ne le prendra pour cible. Son souci est plutôt de ne pas faire de bruit, le gibier qu’il chasse ce matin est aveugle mais loin d’être sourd. Glap se coule dans le sentier qui descend aux marais. Pattes avant droite et arrière gauche, pattes avant gauche et arrière droite. Souple. C’est dur de ne pas trottiner mais l’impression de glisser n’est pas désagréable.

Il arrive à la première flaque de mazout. Elle a la bonne consistance et la sombre luisance requise mais les bulles qui éclatent à sa surface ne contiennent pas le parfum désiré. Glap continue sa progression silencieuse. Il dédaigne certaines mares, en inspecte d’autres avec espoir. Enfin, il trouve.

Il se dresse sur son arrière-train, respire longuement plusieurs fois : s’il rate, s’en est fini de la chasse au ver-fuelé pour la journée. Vide dans sa tête, pas un frémissement de moustache, gueule entrouverte. Il plonge. Ses crocs fouissent, ses pattes palment et évacuent la boue. Pas le temps de penser. la truffe heurte une chose moelleuse, les incisives agrippent, les défenses crochètent, les griffes lacèrent.

Glap émerge dans le matin venu, la vie du Clan dans la gueule.

Au dessus de lui, une armée de graines de pissenlit fait voiles dans la brise. Elle part conquérir le béton de l’ancienne espèce dominante.

Petite histoire :  Ce petit texte, écrit sous le pseudo de Géraldine a participé à un jeu-concours du site  AudioLivres.org . Il s'agissait, en un maximum de 2000 signes, de raconter une histoire en utilisant certains mots : nature, voile,... (euh, en fait je ne me souviens plus des autres. ^^).

Il a été enregistré et vous pouvez l'écouter à partir du lien ci-dessus.

                                                                          

Copié ?

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                                                                             (photo (détail) : A. Boulanger)

Mémoire de louve

Isabelle Pozzi

Ce matin là, j’avais été réveillée par quelque chose. Je n’aurais pas su dire quoi, une impression, quelque chose d’inhabituel dans l’air… Je me suis donc levée très tôt et  après m’être préparée rapidement, je suis sortie de chez moi. J’habitais à cette époque loin de tout village en lisière de forêt dans une assez grande maison que j’avais baptisée « Ma Tanière » parce qu’elle était appuyée à flanc de colline et même en partie creusée dedans.

Dès mon premier pas dehors j’ai senti le froid. Les feuilles rousses craquaient sous mon poids et les arbres autour de moi étaient presque nus. J’ai marché un long moment au milieu des herbes hautes qui bordaient le chemin et je m’arrêtais de temps en temps pour boire par jeu les gouttes de rosée qui étaient restées accrochées aux graminées. Je n’avais pas donné de but à cette ballade très matinale. Mais je prenais un plaisir infini à me retrouver seule dans les bois et, seule au monde, en tout cas j’en avais l’impression. Le monde semblait m’appartenir.

Je me dirigeais tout droit vers la rivière en contrebas, dans le vallon, espérant y trouver quelques poules d’eau venues se désaltérer près d’une laune ou un jeune chevreuil avec sa mère. J’avançais  comme ça, l’esprit rêveur, distraite, au point que quand j’ai levé les yeux, sortant de mes pensées, j’avais perdu mon chemin. Je m’étais non seulement éloignée de la rivière mais en plus je me trouvais dans une partie de forêt que je ne reconnaissais pas du tout.

J’ai regardé autour de moi pour tenter de prendre des repères, de découvrir un chemin connu ou une souche que j’aurais déjà vue… mais rien. J’étais perdue. J’ai tendu l’oreille, je suis restée attentive un moment… et là… j’ai entendu…

Des pas humains venaient de ma droite, droit sur moi. Une présence aurait du me rassurer. Mais là, dans cette forêt, de bon matin, … je me suis cachée ! Bien à l’abri derrière un buisson je me suis tapie et je n’ai plus bougé pour ne pas faire craquer les feuilles mortes par terre. J’ai attendu. J’ai observé. C’était un homme. Plutôt grand, brun, de stature très fine. Apparemment ce n’était pas un chasseur. Ça m’a rassurée. J’ai toujours eu peur des chasseurs. Il s’est arrêté et s’est assis sur une grosse pierre arrondie juste en face de moi. Après un court moment, l’homme a pris une grande inspiration, il a fermé les yeux et s’est mis à chanter, doucement dans un souffle.

J’étais restée cachée et je le regardais et je l’écoutais. Et plus je le regardais et plus il me semblait différent des autres hommes que j’avais croisés dans ma vie. Il avait une douceur en lui qui lui donnait peut-être plus de force encore que les fusils n’en donnent aux chasseurs. Il me faisait penser à l’un de ces chefs de tribu qui, sûrs de leur supériorité et de la reconnaissance de leur clan, restent sereins en toutes circonstances. Ils n’ont plus rien à prouver ceux qui ont été hissés au rang de chefs respectés. Cet homme était comme ça. Assis, calme, au milieu d’une forêt parfois hostile aux hommes, il chantait doucement et semblait faire partie d’un ordre établi. Il m’a semblé tout à coup qu’il était à sa place ici.

A force d’écouter son chant, de le regarder, je m’étais retrouvée à découvert sans m’en rendre compte. C’est quand il a ouvert les yeux et qu’il m’a vue que j’ai compris. Et là il s’est passé la chose la plus étrange qui soit : c’est lui qui a eu peur de moi!  Alors là, je n’en revenais pas ! Que des lapins ou des biches aient peur de moi d’accord, ça c’était normal. Mais qu’un homme ressente de la crainte en me voyant, ça, je n’aurais jamais cru !  J’en étais presque gênée. Moi qui avais toujours su ce que je devais faire dans chaque circonstance de ma vie, je me sentais désarmée et gauche devant cette peur là.

Souvent quand on ne sait pas quoi faire, on écoute son instinct. Et bien là mon instinct à moi m’a dit de m’asseoir en face de cet homme et de chanter à mon tour ; et c’est ce que j’ai fait. Pendant que je chantais, peu à peu, j’ai vu son visage se détendre, son regard s’est apaisé, il m’écoutait et me regardait, calmement. Et puis son chant à lui a repris, doux comme un courant d’air. Et on a chanté comme ça, lui et moi, moi et lui, longtemps. J’ai eu à ce moment là un sentiment de liberté que je n’avais jamais connu avant, et que je n’ai jamais plus retrouvé par la suite.

Au bout d’un long moment je me suis tue, pour mieux l’écouter. Mais lui, il s’est tu aussi. Peut-être par courtoisie. Un grand silence s’est installé, profond et vivant entre nous. J’ai sentit ma queue balayer les feuilles mortes derrière moi. Lui, il a tendu sa main, l’a approchée à une longueur de moustache de mon museau puis, voyant que mes oreilles se penchaient vers l’arrière, vieux reste de crainte légitime, il a renoncé à sa caresse. Nous avons tous deux respecté ce beau silence et après un dernier long regard de ses yeux d’homme dans mes yeux de louve, de mes yeux de louve dans ses yeux d’homme, nous avons repris chacun notre chemin.

Curieusement, j’ai retrouvé tout de suite celui qui me ramènerait à « Ma Tanière »…

(photo (détail) : A. Boulanger)

Petite histoire : Isabelle Pozzi est conteuse mais, de temps en temps, elle prend la plume - ou le pinceau - avec plaisir. Vous pouvez la trouver sur son site ou dans le forum Contes et Lez'arts.

Domini cane

(L'eau est si reposante...)

Marie-Catherine Daniel

Y a des jours où on en a marre de traîner sa tronche partout.

Surtout que sa tronche à lui, non seulement elle fait peur aux gens, mais surtout elle bave. Que c'en est écoeurant même pour lui. Y a qu'à écouter son reniflement dégoûté quand ça fait splash sur la moquette ou ploc sur le carrelage.

Au moins sa trogne à elle ne bave pas. Quoique, rien que de penser au splouich que va faire le dernier-né de ses boutons en s'écrasant sur la glace ce soir, elle a de bonnes raisons d'estimer que Mido et elle, c'est kif-kik.

Et puis « Tel maître, tel chien » et inversement. De toute façon, y a plus rien à faire : c'est elle qui a supplié son père d'accepter le cadeau d'oncle Henri. Pour une fois que l'évêque ne lui offrait pas une poupée ou une bondieuserie ! Ok, ok, elle exagère un peu. Mais n'empêche, c'est bien oncle Henri qui lui a offert Les Dix Commandements pour ses dix ans, non ?

D'accord, tout petit, Mido était déjà une horreur ambulante.

— Un pitbull ! , s'est écrié son père horrifié.

— Un petit chien abandonné devant l'évêché ! a contredit Oncle Henri sur le ton  paternel-stressant avec lequel il prêche.

Pour une fois, ça n'a pas du tout énervé Domi : elle sait trop l'effet que cet air-là a sur son père. « Un pitbull ! », jubilait-elle intérieurement « Un pitbull pour une gothique ! Ça, c'est la classe ! » Et c'est comme ça qu'elle s'est retrouvée à jurer ses grands dieux qu'elle assumerait le chien à 100%.

Avec tout ça, le bestiau continue de se tortiller. Deux jours qu'il n'est pas sorti. Sa vessie va finir par exploser, si elle ne se décide pas à le promener.

Sauf qu'il en est hors de question.

Elle ne peut pas aller sur les quais avec cette eau... cette eau si... Mais qu'est-ce qu'elle raconte ? Si elle ne peut pas sortir, c'est parce que, là, dehors, y a Angelico. Elle lui doit dix euros pour le dernier cachet d'ecstasy. Trois jours qu'il attend. Sûr qu'il va péter un plomb si elle ne le rembourse pas aujourd'hui.

Les dix euros, elle les aura ce soir avec le reste de son argent de poche et... hum... en fait... elle sait très bien qu'Angelico n'en est pas à un jour près. Ni même a une semaine d'ailleurs. Lui, ce qu'il veut, c'est la mettre au lit. Non merci, elle a déjà donné : le beau dealer blondinet est une brute finie. Même sous ecsta.

En fait, là, dehors, elle pourrait tomber sur Dominique. Enfin peut-être... Et Dominique, c'est con, c'est débile, c'est irrationnel et pas du tout gothique, Dominique, il l'intimide. Que c'en est honteux de l'admettre et d'en être aussi terrifiée. Surtout que, elle, elle est trop ... sale pour lui. Alors à quoi bon avoir mal au ventre et se vider d'angoisse de tous les côtés ?

C'est vrai ça ? À quoi bon ?

— Allez viens Mido, viens pisser un coup.

***

En rentrant du travail, je n'en crois pas mon nez ! Ça sent la crotte de chien à en suffoquer. L'urine aussi d'ailleurs. Je ne mets pas trente secondes à découvrir sur le balcon une serpillière trempée, à moitié ensevelie sous... on devine quoi !

Je hurle : « Dominique ! »

Ma fille surgit dans la pièce à toute allure. Évidemment, elle comprend immédiatement.

— Oh, papa ! Désolée ! J'avais fermé la fenêtre pour m'en occuper après mes devoirs, mais le vent a dû la rouvrir. Attends, je vais nettoyer tout de suite.

Son ton est tellement contrit que ma colère tombe immédiatement. Je me mords les lèvres, pour ne pas lui pardonner avant qu'elle n'ait réparé sa bêtise.

Elle est déjà partie et revenue de la cuisine avec un sachet en plastique. Un peu éberlué, je vois ma fille, si délicate habituellement, saisir la chose à pleine main et la fourrer dans le sac en expliquant :

— Je suis vraiment désolée. C'est de ma faute. J'ai oublié de sortir Mido ce matin. Le pauvre toutou a eu l'intelligence d'aller sur la serpillière du balcon. Et quand je suis rentrée du lycée, tout à l'heure, je me suis dit que ça attendrait bien que j'ai fini mes devoirs. Je ne t'attendais pas si tôt.

Je sais fort bien ce que signifie ce petit ton précipité et enjoué. Dominique craint que je ne m'en prenne au chien. Elle a promis de s'en occuper seule et depuis trois mois qu'il est là, c'est la première fois qu'elle manque – et encore le terme est trop fort – à sa parole. En fait, une bouffée de fierté paternelle m'envahit : ma fille vient à peine d'avoir quinze ans et tient bien mieux ses promesses que la plupart des adultes.

— Pour cette fois, ça ira Dominique. Finis de nettoyer et va jeter tout ça dans la poubelle du porche.

Je pars m'enfermer dans mon bureau pour échapper à l'odeur. Je m'assieds dans mon fauteuil et accuse enfin le coup.

Ces temps-ci, ma fille m'inquiète. Elle multiplie les distractions. La semaine dernière, elle a laissé brûler les pommes de terre. Avant hier, elle a mal fermé le robinet de la douche et la bonde était close. Et comme je suis rentré du conseil d'administration à onze heures du soir...

J'ai raconté l'affaire à Caroline pendant la pause de midi. Elle dit qu'il n'y a rien d'inquiétant, que Dominique est désormais adolescente et que j'ai bien de la chance qu'elle m'en fasse si peu baver. Elle explique aussi par son âge son goût pour le noir. Elle dit que tant que Dominique n'est pas constamment tout en deuil – et il est vrai qu'elle porte toujours quelque chose de couleur qui égaie sa tenue – je n'ai pas à me faire de mouron. Elle m'a raconté que sa fille à elle, il y a trois ans, passait son temps soit à hurler, soit à faire la tête. Je conçois très mal Dominique avec un tel comportement !

Cependant, je me demande si j'ai bien fait d'accepter la direction du service à cette époque de la vie de ma petite « Domimoiselle »…

***

Là, y a plus le choix : si elle ne descend pas cette foutue puanteur, son père va se douter de quelque chose. Et faut qu'elle se magne, parce que, franchement, elle va finir par dégueuler avec cette odeur. Dégueuler ? Peu de chance quand même, avec ce qu'elle a déjà dégusté aujourd'hui.

Elle reste plantée là. Vide.

— Bouge-toi, ma fille ! Ta fatigue, t’as qu'à l’assumer. Faut dormir la nuit espèce de déjantée !

Gentil Mido qui la sort de sa torpeur en remuant son arrière-train de porcelet et en gémissant… Quoi ? Il a encore envie ? Oh, et puis merde, là c'est un moment où elle se fout de tout alors autant en profiter.

— Papa, crie-t-elle, je descends la poubelle et je sors le chien !

Elle n'attend pas de réponse en mettant la laisse, il n'y en aura pas, son père est de nouveau plongé dans ses dossiers.

(à suivre)